120. Entre árboles.

Óleo a espátula/lienzo. 92 x 60.

EL CANTO DEL VERDERÓN

Cantaba un verderón

a la orilla de un río

con la brisa de espaldas

y el alma en un vilo

un sucio carpintero

pájaro esbelto y fino

le gritaba al oído

que olvidara los sueños

porque mueren de frío

en los verdes sutiles

de un infierno perdido

No es de uso decir

que lo práctico a veces

rompe espacios solemnes

de un cantar encendido.

Juan Fernando Pérez. “el canto del Verderón”. Inédito. 2018.

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119. Enredaderas

Óleo a espátula/lienzo. 92 x 60

En el taller de los lejanos verdes

la muerte no conoce de palabras

donde fornican las parejas.

Ni sabe lo que cuesta ser huésped

en otro cuerpo

o estar habitado por sueños.

Los sueños no son propiedad de la noche,

pertenecen a esos enamorados

en parques de enredaderas.

Sus muros son tan endebles

como la promesa arremolinada

entre dos cuerpos en plena faena.

Juan Calero Rodríguez. “Enredaderas” 2018. Inédito.

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118. Sendero

Óleo a espátula/lienzo. 54 x 73
Llevo una anguila de humo en la frente, como algo soñado antes de las palabras, esperando turno en el corredor estrangulado de flores de talco sin nombre. Sucede quizás un rasguño y un torbellino de gotas caerse al verde pulsátil. Mis ojos se rinden al grito: La voz es más antigua, mucho más antigua que yo.  

Sin título. Inédito. Juvenal Machín. 2018.

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117. A las puertas del bosque.

Óleo a espátula/lienzo. 70 x 50

LO QUE EL ÁRBOL TE DICE

Es lo mojado. El cielo. Como si el agua,

clavada a la raíz del cielo vivo,

buscara la manera de ser árbol,

no tierra ni llovizna,

el árbol con sus huesos empujados

al interior del cielo.

No lo espantes. Al árbol

de la pradera pálida, al vientre

que da a luz en la carne de sus hojas;

si hubiera sido ojos pero no,

más bien grita a las piedras que le arranquen

a fuerza de color la voz al monte

ya en labios de la tea de los pinos.

Escucha lo que dicen como pájaros

tus dedos derramados en las ramas.

“Lo que el árbol te dice”. Inédito. 2.018. Lucía Rosa González. 

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116. Árboles en el camino.

Óleo a espátula/lienzo. 60 x 20

12 Luis Ángel Marín

LIENZO

El camino se siente fatigado

por el peso de la luz

y un silencio verdinegro inunda

las pisadas de la Soledad.

Es como si la materia se desintegrase

en puntos luminosos y los signos

se abrazaran a un nuevo génesis.

Al fondo perdura el murmullo

lapidario y los árboles tocan arrebato.

La naturaleza tiene forma de libélula

y lanza voces desconocidas

haciendo de los aceites el Poema.

Desde el mar el crepúsculo

espera el cambio de guardia.

“Lienzo” (inédito). 2018. Luis Ángel Marín Ibáñez.

 

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115. CASTAÑOS. GARAFÍA.

Óleo a espátula/lienzo. 70 x 50
13 Misael Pulido

EL OTOÑO DE LA ESPERANZA

El campo se va  purificando entre tonos dorados,

el tiempo fluye en medio de los pinares y castaños,

tonos verdosos y áureos se combinan con el azul del cielo.

Senderos de caminantes que siempre retornan,

voy andando entre la hierba gélida impregnada de rocío,

los días avanzan pausadamente hacia esos bronceados crepúsculos,

allí alcé mis manos para tejer sueños con mis dedos.

Entre luces y sombras en el devenir de los días,

allá en lo alto, la brisa cae con frialdad severa,

mi inspiración comienza a volar y siento la vida,

formo parte de un paisaje casto de sentimientos,

y aunque el otoño ha llegado a este entorno mágico,

los colores se van incorporando y mis lágrimas son de alegría,

quiero percibir que el universo y la naturaleza no agonizarán,

y que el universo está a mis pies por el amor que un día le obsequié.

“El otoño de la esperanza”. Inédito. 2018. Misael Pulido.

 

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114. EL TABLADO. GARAFÍA.

Óleo  a espátula/lienzo. 73 x 54.

ME CONVOCA EL PAISAJE

Hoy, el paisaje me convoca a ese lugar donde nace la lluvia

y el viento colma de simientes los poros del cielo.

Me convoca al sacrificio de casas que se quedaron solas,

tierras de campesinos que, como faunos,

acarician con sus manos la carne de bancales,

terrazas con amuletos de buena suerte.

Al frente el azul  y el albor que alberga los sueños,

allá la orilla de América que calmó tanta hambre,

allá el océano que sabe de miedo y aúlla a la muerte.

Viajes a la luz de mi infancia,

a los planos de cristal de diversas transparencias,

al verdor de los campos que coronan,

con abrazo lujurioso, el vientre celeste del mar.

Hoy, me convoca el paisaje que el hombre cuida

con el amor que merece la Madre Tierra.

“Me convoca el paisaje”. Inédito. 2018. Rosario Valcárcel. 

 

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